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L’Irlandaise, nouvelliste hors pair, publie un bref et merveilleux roman, «Ce genre de petites choses».

Noël approche. Novembre a été particulièrement difficile, balayé par un vent mauvais. Matins rudes, journées ingrates. Impossible d’étendre le linge dehors. «Puis la nuit s’installait et le gel reprenait, et les lames du froid se glissaient sous les portes et coupaient les genoux des rares qui s’agenouillaient encore pour dire le chapelet.» C’est le début de Ce Genre de petites choses, le nouveau Claire Keegan, et c’est la première image frappante, de celles qui vous arriment à un roman. Celui-ci est très court, comme le précédent, les Trois Lumières (Wespieser, 2011).

Nous sommes en terre catholique, en Irlande, à New Ross, comté de Wexford. Noël se prépare tôt, arrive vite. Sur la grand-place on a installé un épicéa, à côté de la crèche municipale dont les personnages ont été repeints. «La coutume voulait que les gens se réunissent là le premier dimanche de décembre, devant l’hôtel de ville, après la tombée de la nuit, pour regarder les lumières s’allumer.»  

Claire Keegan, le 15 avril 2016.

 

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